Он не писал стихов — вот это был рифмач! Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни. Он был художником: оставил краски втуне. Был зорок, как слепец: кто видит - тот незряч.
Мечтатель — так мечтал он истово, что в раже, Как бычьи пузыри, прокалывал миражи; Так нараспашку жил, что вечно замкнут был.
Брюнетку обожал, но — как герой романа — Не видел, что она блондинка. Постоянно Он ни минуты на любовь не находил.
Искатель — в мире сем, трудящемся и грубом, С высот своей души за бедным трудолюбом, Устав от жалости, он наблюдал до слез.
Шахтер своих идей — он в волосах копался И прыщ откапывал в надежде, что попался Ответ на каверзный вопрос.
Он говорил: "Увы, бесплодна Муза! Дева — Дочь блуда, и любви, и праздности — с трудом В добропорядочное уместится чрево, Осемененное отборнейшим отцом!
Мазилы-пачкуны! А вам всего дороже Ее облапать и сорвать с нее белье,-- Тщета! Тщета!.. Но вот пришел рассвет. И что же? Вы на посмешище выводите ее!
Как кошка тонущая, как в ловушке птица, Она царапалась и била вас крылом, А вы рвались пером гусиным поживиться И клок волос урвать на кисточку притом!.."
Он говорил: "Увы! О, Простота святая! Художник и поэт — живем, себя не зная!.. Крикун рисует, а слепец вовсю поет! Поет крикун, в свою палитру ударяя, Слепец рисует, из кларнета выдувая Художество... Вот вам искусство!.." О, пустая Гордыня, чистота!.. Все, все Тщета пожрет!