Мы все немного больные, у нас у всех жизнь с привкусом стали, И хочется наконец собрать все то, что так по-идиотски мы растеряли. И хочется в глотку врагам воткнуть их грязное, плесневелое мнение, Вспороть живот и залить в него ртуть, лишить их драгоценного зрения.
Мы все, как шакалы -побитые, жалкие, но только лишь слово-обнажаем клыки, А когда в одиночестве ночами жаркими - подыхаем от гнойной, зудящей тоски. Корчимся в болях, что разрывают подкожно, плачем, скулим, хотим умереть. Выходим на балкон и, будто это возможно, решаем наконец-то в небо взлететь.
Нас жизнь приучила, что верить нельзя, что сразу нужно идти в атаку. Что не существует понятия вроде "друзья", что с любым сразу надо бросаться в драку. Приучила, что любить - чувство не наше, мы гнилые, проеденные временем едким. Что мы совсем уже мертвые, старые, что нас убить лишь одним выстрелом метким.
Нас так воспитали, понимаете это? Что в глазах наших жалости быть не должно. И есть ли ходит один человек в мире этом, что поймет -для нас уже все решено. Мы не спасемся, как вы, мы - шакалы. Свободное племя, в наших венах течет мертвая кровь. И кто бы не пробовал забрать наше бремя, мы лишь огрызнемся, вцепляясь в глотку вновь.