Так далеко. Мой свет, где тебя только носит? Сном беспробудным укрылся как пледом мой город. Осень мыслей твоих, да и просто осень, Шлёт мне по почте какой-то январский холод.
Если писать, то о вечном, петь — о правдивом, Мечтать о несбыточном, если искать — то знак Твоего появления. Свет мой, я должен был быть счастливым. Как ты, без сомненья. Но почему-то всё снова пошло не так.
Город больше похож на покойника, чем на спящего, И я засыпаю в нём тоже, слушая весь этот бред, Здесь, далеко от тебя, от себя, от всего настоящего, Под светомузыку тлеющих сигарет.