Почти что каждый божий день я пишу текста, Ведь этот мир для совсем без шуток стал, По-прежнему один, и что будет впереди, Я не знаю, но знаю, что сам себе господин. Я неустанно удивляюсь людям, Как можно врать устами, тем кто тебя любит, Ведь я не раз созерцал картину, Как ранее влюбленные втыкали друг другу в сердца рапиры. А я стою, пижю в микро, мысли излагаю, О том, что на моей душе как бы нависло камнем, А ты держишь руками за меня моя любимая, Такая вся красивая, пусть немного ранимая Муза… А я уйду на дно многотонным грузом, Ведь почему-то здесь мне так долго грусно, А эти песни? от них нету толку? мусор? Нет, они помогают мне, когда сердцу больно, пусто.
Тысячи слов в сотнях стихов, И это весь мир мой, Но я не ною, Вон уже кружит ворон над головой, Может он вестник мой ой. Хоть и немой он.
Смотрю в окно на озёро, там два лебедя тают, Возможно от любви, касаясь друг друга руками, Вернее крыльями, да, но ведь в этом истина, А истина лишь в том, что их все чувства искренны. А в ваших даже искры нет, не то уж света, Я и сам не святой, в моём шкафу пару тысяч скелетов, И я не знаю нихуя про жизнь, Прошу лишь одного, моя любимая, ты за меня держишь, Когда я улечу туда, туда, где далеко, Ведь на рандеву с тобою я ставил всё на кон, И это не ванильные воспоминанья из детства, Но любому механизму приходит пиздец, да. И это каждый знает, даже самый глупый, Но одинаковы все, все плакали от лука, И пусть ты посчитаешь, что всё это как-то тупо, Но я лишь избавляюсь порою вот так от скуки.
Тысячи слов в сотнях стихов, И это весь мир мой, Но я не ною, Вон уже кружит ворон над головой, Может он вестник мой ой. Хоть и немой он.