Если медленно со стихов и на прозу, Я, наверное, снова вспомню твои глаза. В моих дневниках нет ни капли меня. Только снова и снова цитаты - твои слова.
"Я помню его руки и его монологи. Он рассказывал, как птицы улетают на север. Как стаями летят туда, где холод. Чтобы потом отогреться в родном краю. Он рассказывал о сильных метелях. Как прятались люди в коробках - домах. Как закрывали окна и зарывались в постели, а он на балконе босой стоял. Он говорил, а я слушала море. В его голосе чайки и волны. Я буду скучать, когда хлопнет в догонку дверь. Он любил холод и стужи. С любовью встречал однако весну. Говорил, что я на осень похожа. Вот только я помню это, словно была тогда в полнейшем бреду. Он открывал мне душу. Я так думала и как всегда ошибалась. Он лишь говорил, как ему душно в этом городе пустых ожиданий. Как ненавидел эти лица. Сливал их в одно лицо. Этот город я любила, как небо любила птица. в этом городе я когда-то встретила и его. Он в моих самым прекрасных мечтаньях и самых ужасных стихах. Дорогой дневник, пожелай мне удачи. Завтра я забуду его имена."