морской чорт забавен, боек и величав. он болтает о том, о чем другие молчат: касается пальцами то сердечка, а то - плеча и бунтует, когда ему становится тесно.
за окном преднамеренно медленно тает март. чорт устал воевать и тихо сошел с ума. он сидит, попивая кофе, думая, что зима - это просто им неукраденная невеста.
у нее, у зимы, все отлично - работа, дом, два десятка друзей, с которыми вечер до темноты коротать приятно. а что потом? но на этом месте у чорта кривится график
и ломается. чорт смотрит в зеркало на стене, ищет капельки яда в алой своей слюне, тормошит веревку, требует пистолет, иконостас создавая из стареньких фотографий,
на которых: ему не тридцать, а полтора; на которых ижевск, мамапапа и бабушка, и сестра, от которых не оторваться, хотя пора прекратить выклевывать крошки воспоминаний. ведь потом - аллергия, бессонница и инфаркт.
чорт бежит по садовому, в свете фар повторяя свои бесконечные ля-ля-фа да кофейными зернышками побрякивая в пенале.