11. она прядёт из жил моих нитки на свитера... (Фаза 3)
она прядет из жил моих нитки на свитера, сама даже не понимая этого, но нутром чуя, что мстит мне - за вчера, за позавчера = за слишком больное, за слишком счастливое. тромб
памяти бродит по телу: смотри-ка, вот каждый день, который был прожит вместе, вот каждый час. и как удалось нам все это куда-то деть? и как удалось мне так самочьи одичать,
что горлом рвануло безжалостнейшее "дааааа", сметая все, даже меня, на своем "могу"? и... пусто теперь. и сколько не ожидай, она не вернется прежней. а губы лгут, когда ощущают фантом ее бежевой кожи. врут глаза, когда видят лицо ее в тысячемордой толпе.
насилую кнопки беспомощной дрожью рук, которые ничего уже не сумеют отдать тебе.