Мрачные подъезды, шаркали по стенам куртки, С молоду по стриту, как босяки топтали сутки, Меня манит район, манят мои окраины, Мало кто поймет, но каждый здесь ходит по краю. А я всего то псих, который тыкал в небо пальцем, И ухватившись за мечту, петлял пространстве. Сколько тут осталось? Когда конец увидим, Мы умираем молодыми, нас удивить. Как изменился, прошло чуть больше года, Мой район для меня, но виден Богу И мне по боку, никогда не шаркала сталь, В голове голоса, и их не оставить... А я терялся, в однотонной постройке будней, Я лью с ведра на бит и не ищу себе судей, На голые руки блять, без всякий орудий, Тут тянутся по грязи, животные в люди... Все в круг с ярлыками, лиц давно видно, Я тот, что скинул маску, не восхваляя идол. Здесь не буду молчать, во весь голос крикну, Разделились на людей, но по сути фриков... Этот с улиц быт, он ломает сильных, Иллюзия обмана, сделает всё былью. То что я писал слоится где-то под пылью, Нет, я не ангел, но я пускаю крылья... ** Мало кто проникнит в суть Я лью с ведра на бит и не ищу здесь судей, Я не вникаю в ваше, как ты, и что здесь мутишь, Я пока что тут, не важно где ты будешь...