Это можно назвать дисфорией, В этом мире не стать инфантильным, и ждать дистонию. И винить всех в том, что мир стал черно-белым, В чем тут дело, я спорю с вами так, что к черту нервы. И что бы ты сейчас сказал в этом монологе, Куда ведут мои ноги, хотели бы оказаться в рае многие. Кричать о том, что уже на пенсию надо, это не песни о главном, И все в молчат в то, время когда тебя бесит правда. Нет, я не причисляю себя к их числу, их нет тут, Ты готов продаться за мелочь или тру. Эти будни не разрисованы разными красками, фразы опасны, Разум не даст мне, разом пропасть тут. Подсознание каждый день режет вены, ежедневно, Зачем отвечать грубо если я с тобой вежлив верно? Между делом, уже не обводят трупы белом мелом, Прожигая время под уже привычным серым небом. Мало близких и много знакомых, Ломаным слогом, спросят время тебя строго и злобно. Словно я робот, что выполняет вами сказанные задачи, Сразу батрачит, а после доволен разными подачками. Нет, мой мир больше чем стены комнат, и кто-то стелит ровно, свой мрачный и серый образ. И что должно двигать, чтобы идти против ветра, дерзают когти ЭГО, И того, что сведет с ума вроде нету. Сказаны все на Acid pro и вряд ли кого-то бесит то, Что люди раньше времени лезут в гроб. И нет слов о том, что этот жанр мне бит в лоб, в микро, Всегда в нужный момент можно закрыть в миг рот. О чем текста не важно, главное не гнать местами лажу, И рабом общепризнанной системы станет каждый. Устали кашлять, задыхаясь от лжи, что тебе дала эта жизнь, Этажи сменит почва не дав тебе век прожить.