Здесь не Лондон, а который день за окном дожди. Здесь не город надежд и подач от судьбы не жди. И хотелось бы верить в лучшее, но, увы, Веру в лучшее разобрали на чертежи. Разобрали да изничтожили на клочки, А скупые кусочки попрятали в сундучки. Разобрали да измельчили до порошка, А ты шепчешь: " В этом городе вера еще жива..." Веришь, прячешься, словно ты еретик. И надеешься, что Верховнейший снова тебя простит. И отпустит, и позабудет про все грехи. И ответит, что мы совсем уж не так плохи. Позабудет да и припрячет в пустой карман Городишко наш, чтобы не прогнивал. И за пазухой, в тесном таком тепле Верить хочется даже тебе и мне.