Это не жизнь. Это пепел в твоем сознании. Что-то за гранью запретного, интересного. Болью пылают секунды до осознания, От неживого - хрустального, до железного.
Эта попытка сдаться пылает холодом. Именно так, и никак, никогда, иначе. Морят нас всех фиолетовым ныне голодом, После желают малиновой нам удачи.
Это прощение белое нам не вымолить. Синие веки горят кислотой соляною. Жаль, что убитыми вновь из игры мы выбыли. Алые реки из крови по вкусу пряные.
Взгляды прохожих порою решают многое. Искры в глазах на тебе застывают инеем. Сбрось свое платье оборванное, убогое. Вскрой свои серые вены из алюминия.
Эта попытка не выжить, а пытки вынести. Это ошибка. Её не решить. Бессмысленно. Пахнет герберами снег, но ему не вырасти. Хватит себя убивать постоянно мысленно.
Это ведь наши с тобою от них отличия - Синестезии признаки невозвратные... Так сохрани же, хотя бы во знак приличия, Мятные линии жизни.