С искрами из-под колес трамвай вкатывается в никуда. В мареве полированных рельс плавятся изумрудные города. Шпили, антенны врезаются в портьеры небес, прокалывают насквозь. Блеск дребезжащих стекол в солнечном развороте. Сокол в зените указывает направо. С годик назад Рио или Варшава… уже не вспомнить, вроде, кто-то стоял на горе, размахивая руками, а трамваи уходили в депо, и я с ними.
А мой город классический город «Нэ», таких городов сотни - и тебе, и мне не вспомнить тогдашнее состояние. Трамвайное расписание помню, а зачем помню в свои дцать до сих пор не знаю.
Время - без двадцати вечность. Направление на депо. Ветер норд-вест, встречный. Город, памятник, трамвайное полотно - все за потрескавшимся стеклом и надписью «не прислоняться».
Трамвай экскурсоводом в музее таскает по разноперым станциям, порой возникает глупенькая идея остаться, но я вспоминаю Таллинн или другой дальний город, не исследованный настолько плотно, и классическим автостопом дальше. Раньше было желанье казаться старше, а сейчас просто каша действий и мест - трамвайное одиночество в перспективе рельс.