Город приторный, как Вуди Аллен. Жара, идиоты, литры. Жрать, накидываться, выражаться. И все куда-нибудь да приведет. На меня смотрят без распростертых, как на свидетеля Иеговы, местные элиты на шмотье, модники, культуристы, их мятые ровесницы — жертвы реализации, поэты, фотографы, блоггеры, прожигатели жизни. Не ожидал ничего. Ничего не проябывал. Не о чем с ними ныть, мне собой быть как нечего. На полную жить? Да похуй вообще. Настоящим мужчиной… женщиной. Блядь. Это также нелепо, как тянуться к детству зависшему на периферии сознания диснеевским мультиком, замечанием в дневник, попытками в развод родителей вникнуть.
Личинки бесятся с жиру, наученные хуй знает чем, ожидая лишь случая пошлостей понести на модный мотив. Хороший стиль здесь необратимый, как императив, как инстинкт, застигнутый ностальгией и холодом. Сколько хочешь грусти, только модно давай!