Моя история тянется текстовыми файлами в wordpad'e Или набросками в старой тетради. На уроках в школе или в универе на парах, Мое сердце бьется в такт с библиотеками ударных.
Сжигая пары молодость где-то у стоик баров Или взрываю жирный джойнт в стенах темных арок. Я не подарок, мама знает, как и знают все те девушки К которым я испытывал чувства.
Прежде всего, нету дороже ничего, чем вся эта паутина, Которая зовется творчеством. И знаешь, это одиночество порой полезно, Чтобы отмыть голову дочиста от этих мыслей.
Которые приводят к паранойе И я не могу уснуть лежа к стене спиной. По ночам. Я нахожу во фрутике врача, Скуривая пачки сиг и выпивая литры чая.
Топчу засыпанные листьями дороги в скверах, В желтых Timberland'ах, поглубже надвинув New Er'у. Очередная депрессуха, не до универа, Забив на учебу, вместо завтрака литр пуэра.
Бывало и такое, когда в глазах потухали искры, Когда верил в любовь и, что будет единственной та С которой сейчас даже нет элементарного общения, Любовь погибла в тех сообщениях пустых.
И по началу я не мог остыть, Разрушая свое я до середины весны. Литрами алко или избыточным числом напасов, Ватными ногами до ларьков, на голяках за спайсом.
Забив на творчество, забив на друзей и листа Сотни пропущенных от мамы на моей трубе. Я рад, что это прожито. С*ка, не трожь, Это моя история осталась там, где мое прошлое.