По дороге, казавшейся дном Полных болью, оставленных городов, Теряя гордость и стыд, Собираясь нырнуть с головой В предвечернем солнце над рекой, Закрепощенной в гранит –
Какая разница, кто это был? Чем этот путь нам может помочь? Лишь он один ощутил, Как тяжела эта ночь. Ведь тем не менее – сквозь сотни лет, Заплесневелой луной освещен, Едва ступая, бредет силуэт – Наверняка это он.
В смутный час у исхода начал Тем, кто видел – и кто предугадал – Не позволяя пасть ниц, На закате, с последним лучом, Как всегда, назвал себя шутом, Войдя в столицу столиц –
Какая разница, кто это был? Чем этот путь нам может помочь? Лишь он один ощутил, Как тяжела эта ночь. Пусть горизонт застелет мгла И грусть-тоска заманит в плен – Приятно знать, что его дела Без перемен, Приятно знать, что его дела Без перемен.