Эмигранты облака из далеких-далеких стран, я киваю в ответ а пока, льдины рвут, проникая вовнутрь, бока Я уверен, я увижу, Как уходит щелочной рассвет в бесконечном рецидиве прожигая небо сотни лет.
Мимо самолетик пролетит, Пущенный мною в 2001 с балкона. И наверное, меня правильно назвали: Кома. Пусть не вышел я, да и не Мною не писаны истины Я не сижу на штыке, По подвалам не клеем не кровью И не порохом Мною выжженные мечты, По пустоши истины.
Простите Что Слова на легке По бумаге Кривой строчкой высечены.