А мы теперь летаем только во снах и блокнотах Вонзая полотна бесстрашно, в покое, по койкам Или в погоне за тем, что скрыто детства стеной, Это пиздец как, ведь оно вроде бы за стеклом.
Жизнь пронеслась мимо, как у вертолета лопасти, А мы типа добро, но не знаем, как зло простить, Даже самим себе. А я это семь бед на неделе, Да только зло - это отброшенные нами тени.
Я это шестнадцать строк плюс восемь в припеве, Но даже здесь мне не полететь, видимо приехал. И мы уже знаем что победа это пол беды, И поверить в себя лучше, чем потом волком выть.
На цитаты не разобран, печать "потрачено", Все треки в стол, мне не вещать по ящику. А я уже забыл как летать даже во сне, И чем-то плотским стала холодная пастель.
Запомни, в вине никогда не было истины, И все эти выгоды выбросить сложнее чем простить. Наши полеты фантазии сменили проебы и как теперь Всю эту жизнь нам терпеть?