А я люблю свои окна,ведь в них ходит свет. За то,что солнца рассвет восходит в них по утрам. За то,что в форточку дня,на протяжении лет,я могу воздух ветров в себя нещадно вдыхать. За то,что небо разбито,ветвями стволов и облакам как мне кажется там хорошо. За все пейзажи,что осень,дарила огнем и чистоту чуть упавших на травы снегов. Но я не переживу еще полярную ночь,из колыбели ее мне трудно выход найти. Ее капкан бесконечен,беспристрастен в точь-точь,как лед холодных свечений сияний северных. Сны,бегут обрывками смыслов и между сезонов и в коробку моих черепных закутков. И исключаю упадок и бегство от воли,но я так близок к тому,что исключить я готов. Но я люблю свои окна,ведь в них ходит свет. За то,что солнца рассвет восходит в них по утрам. За то,что в форточку дня,на протяжении лет,я могу воздух ветров в себя нещадно вдыхать. За то,что слепит глаза пущенных лучей солнца и обжигает ладонь стекло со звездных ночей. За то,что перьев картинки,словно грань горизонта,кладут мазки облаков под тяжестью атмосфер. Но я не переживу еще полярную ночь,из колыбели ее мне трудно выход найти. Ее капкан бесконечен,беспристрастен в точь-точь,как лед холодных свечений сияний северных. Сны,бегут обрывками смыслов и между сезонов в коробку моих черепных закутков. И исключаю упадок и бегство от воли,но я так близок к тому,что исключить я готов. Я заплутал в ароматах людей,как в толпе,где струи воздуха нитями режут парфюм. Разносят чувства мои и направления нет. Но перед рамой окна,я - наблюдатель картин. Наблюдатель картин.