кент номер восемь пеплом, в среду, в уши минус, в бошку бред этот следом на 16 строк куплет этот белый лист блокнота я заполню черным цветом я убил в себе поета, да и не родился фетом
трек за треком меньше света, и не мерз и не согрет им конец лета, снова осень, та что ранняя, об этом вспомни предыдущие куплеты, свел на нет все говоря метафорично я ТТ а ты беретта
день за днем я убивал в тебе все чувства ты же постаралсь не отстать в этом искусстве словно сканк прущий, мажет жестко ууу щет трезвый в доску, больше говорил в тет
строки ни для кого, чтобы потянуть время скинуть бремя, слезть с этой системы без измены тем сложнее, схема не известна мало места там где много места, неестественно
что не передать словами легко ложится строками пользоваться оригинальными, не сборками то что торкает-наркотик, всегда будет вредным скверно верно? в чем то последним в чем то первым
каждый счастья своего кузнец, и только сам он определяет что включить и выключить, off/on порой зависит просто от отношения к жизни My religion что во мне нет предела эгоизму
я не склонен к экзорцизму, демонов во мне не напугать убийством даже не боясь спалиться, сели плотно, некуда торопиться, смолы после водного легче смыть водицей, чем прогнать. вон
день за днем я убивал в тебе все чувства ты же постаралсь не отстать в этом искусстве у тебя вышло? у меня... тоже нет все старния на нет, пусть семь бед в один обед
там где тьма прийдет рассвет, так было уже много лет с законами природы не поспоришь неет аналогия прозрачна, даже если неудачна трек не качевый, но от сердца, значит качественный