Была ли ты, или ты мне только снилась, или мне только казалось что это я.День,ночь,обростаю идеями, сыростью, выростаю в слова.День, или мне только кажется, пьяный, скребёт по стеклу, гасит свет. До ночи б спрятаться, и ещё постоянно кажется что ты здесь. И ещё, постоянно, это вечное чувство безчувственности. Толи болит, толи, уже отмерев, с кожей высохшей вывалилась на мостовую, на вечно весёлый Невский. Других манит, ласкает, целует, других успокаивает, другим дарит песни. Ничего. голову в плечи вогнул, Я ещё напишу, ещё и ещё. Господи, что же это, неучто Бог уснул когда рисовал мне её. Тело теперь, нет... Телеще, ноет, зудит, чешется. пальцами прокуренными смахиваю с себя, запах её тельца. Голос её... прислушайся. тает, и снова падает. Эта, сегодня мука, вчера ещё была в радость мне. Зачем же ты мне сердце дал, вырви его, Господи, вырви. Это по началу кажется раем, а потом, неизгладимой рытвиной. Это по началу сам себе не веришь, сам себя на петле вешая. Вот она, думаешь, настоящая... вот она - большая. Голову на плечё опустила - тёплая, ухмыляется... куришь в потолок тихо.