Тут каждый третий кем-то болен…(муз. Arseny Troshin)
Ты моя шизофрения, нет, ты моя ангина, Мне же не пятнадцать, чтобы ради лжи по минам. Жизнь лелеяла, от жажды страждущих поила, Да, но после добавляла в воду камешки карбида.
Время, как идол, ему молился, чтобы попустило. Счастье без слез – это не допустимо. Я заприметил холода, скитаясь по пустыням, Но потерять себя всего было бы как-то стыдно.
Струится дым, перебирают пальцы ловко струны, Слова с аккордами не треск посуды, звон кастрюлей, Не передач по ящику, не выговор поющему, Моя судьба обманщица плеснет в стакан горючего.
Так учит нас, чужую искренность принять за бредни, Чтоб защемило, мы нажмем на пару мест запретных, Будем давить что силы, да, блять, нас вставляют слезы, А завтра загрустим о том, что мир какой-то сложный.
Никакой антивирус не излечит нашей хвори, Тут каждый третий кем-то болен… Кем-то болен. И лечат только часы, года. Никакой антивирус не излечит наши хвори, Тут каждый третий кем-то болен… Кем-то болен. А если б чутка назад отмотать.
Мои слова, как шаровая молния в окно, Сожгут твоё нутро, пока снаружи мокро. Грохочет гром, пока рыдает девочка в подушку, Капля летела в лужу, слезы смывали тушь.
Голубь уносил куда-то мысли, Колой мы тушили градус виски, Затаптывали коврики на вписках, И чаще мчсника мы утром были при смерти.
Где ты на высоте, там мне с тобой на высаде, да, Мне по душе дышится ниже модных многоэтажек, И даже если ты скажешь, что я совсем замкнулся, Я тебе ничего не стану объяснять, сквозь,
Настенный календарь морщина сменит румянец, Их ссаный глянец перейдет с трэпа на гей-парады. Я затаюсь в твоем винте папкой фото «Былое», И мы другой будем рады возне, с другими рядом.