Что есть слова? Всего лишь оболочка, форма, Безжизненные пленники исписанных страниц, Они в покорности своей не ведают границ, Когда идут на зов писательского горна.
Слова мертвы без нашего душевного тепла, Но если кто-то жизнь вдохнёт в написанные строки, В сокровищницах душ, что так глубоки, Они продолжат жить, даже сгорев дотла.
Ведь стих звучит не с тлеющих листов, Не буквы блекнущие музыку богов рождают, А чувства настоящие тогда лишь оживают, Когда в душе своей ты слышишь стих без слов.
Ведь стих не только отражение поэта, Стих - это зеркало бесчисленных миров, И, призрачный сорвав с него покров, Ты в отраженья смотришь в поисках ответа...