Где-то под землей, двигаем вперёд, Не остановит нас и чекистов взвод, Прёт, так вот, каков итог? Пот падает на бетонный пол.
Это тихий тречок, без громкой музыки, По улице куда-то я прусь один, Мы не травим глупый никотин, не нюхаем бензин Мы не пьем, и не колим себе героин.
Тут холодно очень, мертвые сердца, У каждого второго вместо души тьма. Местный кошмар наша волна, это наш формат Путников из внешнего мира едят.
За спиной говорят, сливают секреты и хамят, Для них это ад, Убиты но не нами, как пара ребят, Убиты кропалями, им вдохновения заряд.
Что еще можно сказать по этой странной теме? Кто-то раб с понедельника по понедельник.
Тут люди без мечты - такие не живут, Они проводят сутки и у них all good, За беспредел чинов басни трут, Сидя в застенках кухни - вот и смело гнут.
Тут птицы с оперением ярко-красного цвета, Ищут момента чтобы кого оклеветать, Подкинуть ганжу, или амфа или мета, Да, они любят так делать.
Дорог нет, только для машин тропинки, Тут вьюга и сугробы, а не просто снежинки. Во власти круг сатанинский, ты бы убился, Увидев эту мечту Беара Грилса.
Даже он бы слился, увидев эти низы, С которых вещают такие как я и ты.