На моей книжной полке книга жизни - Достоевский. Свитки поднебесной, некролог, история болезни. Все мои беды тяжело расписать на листах - То падаю, то поднимаюсь - аэроплан и батискаф. Мне поседеть, либо знаменитым стать, Чтоб толпа орала на весь зал:"Ебать, ты - STAR!". Я словно скован, как подкова, скоро тело сдавят скобы. Толи сломан, толи снова вне сезона всюду злоба. В моем мире холод, снег, мороз, иней. Я не совершеннолетний - я совершенно зимний. Я видел мир - глобус, знал, куда идти - компас. Открывал бутылку крепкого и попадал в космос. Слышу голос:"Напейся!!", я опускаюсь в кресло, Атмосфера - депрессия, муза - Каренина на рельсах. Среди этих пустот наведите курсор. Где же мой.. ..счастья кусок? Я не Жак Ив Кусто, но ответ тут простой - мое счастье - две тысячи лье подо мной.
Медленно шагаю на плаху, робко, с опаскою. Эффектно вылетаю на хуй - пробка шампанского. Сердце вещало устами младенца, а тело к черту. Я не видел жизни. Ощущение: родился мертвым.
Я чувства хочу передать - никто ни о чем не поймет. Не дано много знать, да и я не хочу, поэтому учеба - проеб. Мне от бед убежать и хотелось летать, но опять недочет, недолет. Да и ты не далек. Я натаскан на ласку, натаскан на боль по ночам, вертолет. И виной алкоголь. В эти беды теперь ни ногой. Я покину покой, и этот мир накроет разноцветной дугой. И это не радуга, это - ад, друган. Бегите по углам, это не дым - туман. Это упавшее небо, небосклон тесен, это упавшее небо депрессий. Меня распирает, я вниз по спирали. Мой мир!! В нем все поспивались и все второпях горазды на смерть, на жизнь не успевая. В нем дышат злобой, дышат ненавистью, дышат болью. Слишком груб, слишком нежен, выпуская сопли с кровью.
Пьянки каждый день, раздор, побои, синяки. Я сам придумал эти ужасы - Стивен Кинг.