Смотрят пращуры строго с неба в нашу толпу. Выбирающий Бога, выбирает судьбу. Нас осталось немного. Память веры храня, выбирай себе Бога, что по крови родня. Перед кем не остаться одному в нищете и с врагом не брататься в черномазой орде. Перед кем не виниться, к алтарю не ползти и в тюрьме не томиться — быть на воле в чести.
Крыша нашего храма — это солнца лучи, стены нашего храма — это наши мечи, песен тайные силы и завеса зари, наших предков могилы — во степи алтари. Длится Рода дорога, где не место рабу, выбирающий Бога, выбирает судьбу.