Есть времена, которые уходят от тебя, словно послеобеденное время.
Лето нагрело распахнутые окна её медового месяца,
И она выбрала, какой участок сжигать, но земля помнит её.
Деревянные ложки, её дети суетятся, её Бугенвилия цветёт…
Есть вещи, которые утекают, словно наши бесконечные дни.
Осенний ветер сдул одеяло с кровати, которую она так прекрасно застелила.
И она решила верить гимнам, которые поёт её мать.
Воскресенье создаёт своих детей из разбросанных опавших листьев…
Есть парусные корабли, что проплывают мимо наших тел в траве.
Весна зовёт её детей, пока она наконец не отпустит их,
И она решила, где ей остаться, хотя и потеряла обручальное кольцо –
Где-нибудь поблизости от банки с семенами Бугенвилии, ставшей неуместной.
Есть вещи, которые нам не вспомнить, слепые, словно ночь, которая найдёт нас всех.
Зима забирает её детей, её хрупких фарфоровых кукол,
Но я помню её руки, обрабатывающие спаржу,
Незащищённые руки, её тайны словно песни, которые мне никогда не узнать.
Есть имена за океаном, и только сейчас я верю,
Что иногда она сидит за закрытыми окнами, думая обо мне.
Но она подлатает его изорванную одежду, и они поцелуются, как будто они знают…
Ребёнок спит на всех наших костях, так сильно боящийся одиночества…
Статистика страницы на pesni.guru ▼
Просмотров сегодня: 1