Ils étaient usés à quinze ans Ils finissaient en débutant Les douze mois s´appelaient décembre Quelle vie ont eu nos grand-parents Entre l´absinthe et les grand-messes Ils étaient vieux avant que d´être Quinze heures par jour le corps en laisse Laissent au visage un teint de cendres Oui notre Monsieur, oui notre bon Maître
On ne peut pas dire qu´ils furent esclaves De là à dire qu´ils ont vécu Lorsque l´on part aussi vaincu C´est dur de sortir de l´enclave Et pourtant l´espoir fleurissait Dans les rêves qui montaient aux cieux Des quelques ceux qui refusaient De ramper jusqu´à la vieillesse Oui notre bon Maître, oui notre Monsieur
Si par malheur ils survivaient C´était pour partir à la guerre C´était pour finir à la guerre Aux ordres de quelque sabreur Qui exigeait du bout des lèvres Qu´ils aillent ouvrir au champ d´horreur Leurs vingt ans qui n´avaient pu naître Et ils mouraient à pleine peur Tout miséreux oui notre bon Maître Couverts de prèles oui notre Monsieur Demandez-vous belle jeunesse Le temps de l´ombre d´un souvenir Le temps de souffle d´un soupir