Клянусь, что летом в голубые вечера Уйду по тропкам зёрен и травы примятой... Мечтатель, я уже предчувствую прохладу У ног... И ветром закружилась голова...
Чтоб не спугнуть любовь, прильнувшую к душе, Не буду говорить, не буду даже думать! И буду счастлив, что цыган - пусть на беду мне! - С землёй, как с женщиной, которой нет уже.