Солнце, вид искренний От твоих депрессивных приступов. Мы выросли кислыми, мы выросли грустными... Да и хуй с ним.
Матиола тянется в окна дома, Где полдник был вкуснее, чем эти грёбанные роллы, Чем ужин в самом дорогом ресторане Лондона, но Поздно уже, поздно ворошить прошлое. Теперь лишь коршуном Соскребать с постели пошлости и вовремя угадывать ложь. Лаки-страйк, латте Старбакса - и жизнь удалась, Ничего большего не нужно. Как по нотам Бетховена или Шопена Считать шаги до съёмной квартиры на площади. Депрессия становится пульсом, И бьётся в конвульсиях, Толкая тебя, чтобы ты жил, Балансируя над пропастью общества, От которого тебя тошнит.
Останови жизнь, кредит без поручений, Больше не будет нелепых огорчений, - Давно пылятся они в подвале На самой верхней полке самого старого шкафа. Заголовки газет блестят бессмысленными фразами о добре и Боге, И попробуй бежать, пока не прошли по гвоздям твои ноги. Грустные строки, которые интересны только тебе. Моё будущее тонет в вине. Без обязательств, засыпая, на твоих ресницах Всё идёт своим чередом: дом, улица, больница, рай. Нагревай своё тело зажигалкой и взлетай. Есть шоколад Мерси - запивай чаем из грязной бутылки. Каждый день забираю с почты посылки От людей, которых ни разу не видел. Нахожу грустные глаза в глазах инвалида. И с утра я опять не смогу разгадать этот ребус. И я снова одену футболку цвета неба...