С неба падает пепел - город мой стал теперь Сайлент-Хиллом, где гуляют молчащие дети... Кисти склеены красным акрилом.
Сожжены все страницы этой странной потерянной книги... Где найти мне те лица, как собрать мне бумажные лики?!
То ли чай с сигаретой, то ли след табака, то ли просто стала тыквой карета, кожи шелк вдруг покрылся коростой - так сдери ее, слышишь!.. Кровь смывается долго и нервно. Сердца стук станет тише, механически ровный и мерный...
И не вырвать ни звука, ведь слова - только ловчие сети... Точка - радиус круга, по которому бегают дети...