Фотография вложена в старую книжку И забыта среди пожелтевших страниц. Невысокий, в шинели, какой-то парнишка, Улыбаясь, глядит из-под длинных ресниц.
Карандашная надпись: «Зима, сорок третий», И, чуть ниже, другая: «Погиб как герой»… Сколько их – безымянных героев – на свете, Сколько их никогда не вернулось домой!..
Им бы жить без забот, и дружить, и влюбляться, Только вдруг в летний день объявили войну. И они, взяв винтовки, в свои восемнадцать, Шли на фронт – погибать, защищая страну…
Сколько судеб не сложено, песен не спето, Сколько жен, матерей оставалось без сна… Так зачем же, зачем в это страшное лето Вдруг на нашей земле появилась война?!
Из учебника вновь оживает картинка, Раздвигая границы событий и дат. Словно в память о прошлом, со старого снимка Улыбаясь, глядит незнакомый солдат.
Он – герой. Это значит, что он не сдавался, Это значит, ни шагу не сделал назад. Может быть, он в окопе один оставался, Прикрывая собой отступавший отряд,
Может, в грохоте хриплом немецких орудий Батальон за собою в атаку повел… Только он не вернулся, как многие люди – Те, кто с этих боев никогда не пришел.
Пусть нам дорого слишком досталась свобода, Тем ценнее она для живущих сейчас. И листок пожелтевший – забытое фото – Будто памятник всем, кто сражался за нас.
Они отдали жизни, чтоб мир продолжался, Наступала весна, было пение птиц, Чтоб мальчишка другой в объектив улыбался И смущенно глядел из-под длинных ресниц.