Мы любили писать на стенах, Одевались в зеленые травы. Запускали любовь по венам, Умирали с утра от отравы. Мы играли на стали нежность, И душили ее в своих ритмах. Оставляли на вписках одежду, Пустые бутылки и рифмы.
Стать теми, кем мы не стали Было бы слишком просто. Жили - не заслужили медали, И никакого карьерного роста. Никакого уважения в мире, И мечта в граненом стакане. На плясках и съемных квартирах Мы стали теми, кем стали.
Забивали рисунки на коже, А на джинсе - те же старые дыры. Были не на кого не похожи, И шли против целого мира. Приносили сердца на блюде, И сами резали их на части, Раздавали бескорыстно людям, И пытались до них достучаться.
Стать теми, кем мы не стали Было бы слишком просто. Жили - не заслужили медали, И никакого карьерного роста. Никакого уважения в мире, И мечта в граненом стакане. На вписках и съемных квартирах Мы стали теми, кем стали.
Если кто-нибудь станет взрослым - Расскажите, если вы знали, Что это было бы слишком просто - Стать теми, кем мы не стали.