Вокзалы как всегда встречают едущих домой В уютные бунгала, где их ждёт родная моль. Мне непривычно холодно этой смурной весной Тащиться по дворам, без фонарей, где все темно;
Не видя панорам бульваров, нумераций зданий Идти по внутренним пунктирам долгих ожиданий; Смотреть на свет квартир, ползущий из квадратных окон, И слышать вой бродячих псов живущих одиноко;
Ритмично чавкать башмаком по грязному асфальту, И в ямках луж блестеть по делу облысшевшим скальпом; Вдыхая сырость вперемешку с пылью плоскости, Черпать обрывки силы, взирая на известку с росписью;
Не чуять шага, спотыкаясь о бордюры битые, А с ним и ветра, что ласкает голые ракиты. С охапкой доков и грошей, рассованных в карманы Я возвращаюсь в отчий дом, в объятья моей мамы.