В душе моей огонь, но леденящим холодом Он бьёт по сердце. По шее ветерок скользит за воротом. Меня просили сохранить, что дорого... А что здесь дорого?
Пустые разговоры у машин или листвы опавший шорох, По которой только что прошли? Совесть — заросший бородою сторож чистоты, Которая во мне ещё, возможно, есть.
Поезд скатился с рельс. Осень склоняет в нолик Цельсий. Так что здесь дорого? В каком остаться цензе? Карабкаться в вершину или искать обход? Искать доход или лохов? Или не думать о плохом?
Словить приход с верхов, считать грехи за батюшкой верховным Или отмазаться условным? Так что здесь ровного? Года уходят эшелонами и лучшее было внеплановым. Город мечты почти с верхушкой утонул в рекламах.
Так что здесь главного: не забывать корни Или же помнить? Или жуком жить в рутине комнат? Катись всё к чёрту ишаком: эти дворы, свет маленьких окон...
Закон для мудаков или нельзя здесь без оков, Без дураков и языков паскудных, без сосунков и Этих сук смуглых? Всё это смута и суета, Что с раннего утра накидывает на тебя удавку И запрягает в вожжи. Так, это, тут и дорого, братуха, может?
Вот, эти рожи, вот это отражение в лужах, Вон та алкашка с мужем, все те, с кем дружим, Все те, с кем пили с одной кружки, С кем хохотали в один голос, с горлом в сушке.
Мне говорили: "главное остаться трушным", "Без бабок жить скучно". Мне говорила разную фигню Блатная шушера... Могу им пожелать лишь лучшего.