Я не рос на стихах Тупака, Не переехал на Запад в кварталы русского гетто, Но в своих четырёх стенах, В ростовской квартирке, Где живу за счёт своих предков, Перебирая старые книги, чёрно-белые фильмы, Олд Скульные треки, Я пытаюсь научиться отделять попсу От бунтарного творчества тёмных поэтов.
Не понимающий рэп, Признавший его, Под чёрными флагами стихов Оксимирона, В хип-хоп культуру проберусь, Словно в орлиное гнездо, белая ворона. Своими текстами, в слащавое море, вливать негатив, примеряя на себя дьявола корону, Легко пренебрегая устаревшей моралью и нелогичным рабским законом.
Мечтою 70-х, я жил в иллюзорной Утопии, Мечтал о мире во всём мире, Без воровства, без убийств, без политики, Мечтал я о мире где правит любовь, А не громоздкие коптящие мрачные заводы, Где знают о слове честь, Где деньги нужны только для подтирания жопы. Но я то ли вырос, то ли проиграл войну, Своё хиппи анархо-панк мировоззрение я шлю Красной Эмме впизду.
Говорят, что надежда умирает последней И да, они правы, последней ушла, Ушла, не оставив на память одежды, Теперь я невежда, забытая, пустая душа. Ну и хрен с ней, главное не сдаваться никогда И не важно, стоишь ли ты на коленях или твёрдо, на своих двух ногах.
А мой Психиатр, обученный на советских учебниках, Не представляющий о работах юнга и Дейла Карнеги, Доказывал мне, что псих каждый, Чьё мнение не сходится с мнением массы, А я всего лишь хотел остаться навсегда обитать в своих чудесных осознанных снах. Где страна моя не гибнет от рук псевдо демократов, Где меня искренни признают своим братом, Где любым меня примут и поймут родные, Где поцелуи Фортуны сыпятся градом,
Но к чёрту нытьё, К чёрту мечты, пора жить настоящим и быть реалистом Я на верном пути, хоть и печально порой осознавать себя садомазахистом!