Тоска. Гложет душу, такая странная тоска. свысока птицы смотрят на душу мою, одинокую и мало кому нужную. Счастье бы поискать так, с размаху, огибая за секунду весь земной шар... и мир, что так стар.. Реальность, ты так жестока.. А сейчас... тоска. Издалека мне приходят слова, будто вырванные, из контекста сочинения фантаста. Зал бы рукоплескал. Ну, здравствуй. Как дела? Все отлично. Зарабатываю прилично, Лишь зима весь портит настрой... Что? Да, я все еще, друг, холостой. Ну, пройдет время, постой... Я устал.
И... тоска. Щемит душу, рвет сердце Тоска. Я так хотел разыскать Тот смысл, что вселяет покой. Но настрой... Нет, друг, не такой он. Он не такой. И сейчас меня бы кто приласкал, Ведь тигров тоже гложет... И мало мне что, конечно, поможет. Ни сигареты, ни выпивка, ни чужие объятия. Ни мимолетные знакомые-приятели.
Может, это весна. Может... Но тоска. Заставляет душу мою расплескать По строкам чернилами. По обоям тонким, виниловым Кистью мазать в попытке переписать Мою весну. Противную.