Лето уходит, Не оставляя и капли надежды На то, что завтра Мы будем теми же, что и прежде И каждый новый кленовый Холод белым Станет землёй И только ты - город метелей Останешься собой.
Сколько их было...
Сколько их будет, А сколько прошлое уносит? Три на четыре, А может восемь На сорок восемь? Каждому городу по небу, И только нам - облака. Заплати собой за любовь И скажи "Пока"...