С чего начать писать, я изломал уже всю голову, Мне есть о чем сказать, о чем молчать подолгу… Чтобы унынье познать, нужны слепые чувства, Я изливаю тут душу, но не дойти б до буйства… Дожди в куплет, на улице плюс тридцать, В календаре четверг, в башке засада с мыслью… Потерянный по жизни парень, не лишен рассудка, Я вместе с грустью на пару не сплю целыми сутками… Кто-то послушает, скажет, что тут ни капли правды, Что ради жалости все, да и наверно прав ты… я вырываюсь сквозь сон, твержу одно и то же, вся эта ненависть во мне напрасна и безбожна Листы исписаны куплетами, в них нет толка Я Напишу еще пару, потом заброшу скомкав … Свои эмоции оставив, где-то между строчек Пока я не закончил и ставлю многоточие
немая Искренность покинула глаза навечно теперь взамен пустота как будто хуком в печень депрессия самим собой остаться не позволит и вот по этому побуду лучше в нужной роли что на душе у художника, никому не важно картиной восхитится лишь оптимист со стажем кому какое дело до безличных серых масс? И мы не виноваты, просто не хватает красок я вас не слушал никогда так и не буду слушать, хотите правды, ребят: но не дождетесь нужной… каждый великий уходит, без лишней болтовни а многим только и дано, лишь опускаться вниз… пока пишу с чувством и не подвергся критике, то значит, что смотрю и ясно могу видеть в графе прожито зря поставлен новый прочерк я дописал до конца, банально ставлю точку…