Зажигаю свой маленький свет… Пишу птичьим пером о том, о чём, наверно, надо молчать, но я не могу монолог не начать… Музыка – странная всё-таки штука – мука сердечного дробного стука, разлука на миг души и тела… Когда внутри тебя что-то пело, ты не можешь забыть, как душа летела на солнечный свет мотыльком несмелым… И что-то внутри теплотою зрело и сердце простывшее мечтами грело… В ладонях ласковых плодом спело… Ждать, ждать, ждать урожая… Весеннего таяния души… Дыши весною и зреть не спеши…
То ли я вишня, то ли рябина… То ли я лишня, то ли любима… То ли я светла, то ли черна я… То ли заветна, то ли нежданная… То ли спесива, то ли смиренна… То ли красива, то ли я скверная… То ли я песня, то ль тишина я… То ли невеста, то ли чужая я…
То ли мы вёсны, то ли мы зимы… То ли мы сносны, то ли не выносимы… То ли беспечны, то ли всё маемся… Сами ведь знаем или лишь знаемся… То ли мы просим, то ль отбираем… То ли мы дарим, то ли себя теряем… Все ли обиды мирно прощая, Ждали не солнца, а урожая…
То ли я вишня, то ли рябина… То ли я лишня, то ли любима…