Нет ни шороха, скрипа, За окном все застыло, Как немая картина Забирая жизнь в краски. Все молчит бездыханно Существуя без смысла И впиваясь в холст маслом. За окном все застыло Вопрошая уныло, Где художник лишивший Их жизнь права на смысл
Запекшейся кровью осыпалась краска, Поведав иную сущность картины: Сквозь нити, бинты, засохшие сгустки не холст а стекло, обнажилось.
Слепой удел в пространстве зеркала, Разверстого вне расстояния и часов. Без света отражение за бездной бестелесной пусто. Но вдруг движением кисти передо мной Стал рисоваться лик в котором прежде был. Так страшно обретать глаза, впервые познавав себя С той стороны зеркального стекла.
Свет мой безлик... о нет. За слоем красок сдавлен крик, Почти исчезнувшая боль… Пробился стон сквозь масла слой...