Если я мышь, то ты — павлин, и перья в жопе. Единственная причина, почему я принял твой вызов — Потому что бухой Ресторатор сказал об этом в Перископе. Знаете, что о нём просто сразу всё говорит? Его любимая книга — это \"Мастер и Маргарита\" (с твоего интервью). Бля, нихуя не избита. Как тебе там сюжетная линия про писателя и массолита? А, давно не перечитывал.. А, купил в виде дайджеста на Avito.. Мастер и Маргарита... Может \"сказка про Айболита\"? Я ебал Instagram-красотку с ником \"Классная Афродита восклицательный знак\" — все фото с книгой \"Мастер и Маргарита\". Михаил Афанасьевич Булгаков плачет, бляди, поставьте книгу \"Белая Гвардия\", \"Дни Турбиных\", \"Собачье сердце\", \"Роковые яйца\", \"Зойкина квартира\", гниды! И такой вот ценитель слога утверждает, что он поэт. Много, где — я видел, читал. Бро, нет. Ты, конечно, хуёвый МС и не самый большой эстет, Даже автор говённых песен — кто угодно, но не поэт. Для тебя поэзия — то, что давали зубрить: Пушкен, Авет, Тютчев и Фет, куча замученных деток, Что учат ебучий сонет, но послушай совет — это не то, это занудно, это мертво. Нужен поэт — это легко. Всё, что угодно: это Рембо, вот Гумелёв, Кобейн, Вейон, Лотреамон, Егор Летов и Блок, Никонов Лёха, плюс Эрик Старков, ППР, Кровосток, ATL и Loc-Dog — Это поэты, сила и свет, в них это есть, а в тебе, увы, нет. Ты с выражением читаешь куплеты — всем похуй на это, ведь ты не поэт. У поэта внутри вечный конфликт, тенью сомнения лечь норовит, Разные демоны, блядь, сверхидеи, порою стремление лечь под гранит, Хаос и боль, траблы с собой, страх и свобода, Танатос, любовь. Про меня пишут, что я истерично читаю — конечно, ебать, я живой! Я третьесортный поэт, но зато — первосортный МС, Ты — ни то и ни сё, лучше б ты вдохновлялся Backstreet Boys и ’N Sync, А не Geto Boys и Jay Z. И теперь позвольте спросить — какой может быть внутренний конфликт у этого человека? Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет snapback'a? Что? Поэту неловко поэтом себя называть — он застенчив и робок, А если он преодолеет себя, — то выёбистый, вечный ребёнок. Поэту нередко хуёво, его дух оголённый, как провод.