Смерть ошую, одесную. Смерть косит напропалую. Стонут воздух, хлябь и твердь. Всюду смерть. Мы сами смерть,
В робе смерти, как в броне, Все, что в нас, и все, что - вне, Наши чувства, наши знанья, Наши страхи и страданья.
Первой радость в нас умрет, И мечте придет черед. Оплатив долги живьем - К праху прах - и мы умрем, Все, что свято нам и любо, Смерть в могилу тащит грубо, А предмет любви спасешь, Так любовь пойдет под нож.