Моя судьба течет в твоих руках, как шелк волос, струящихся под гребнем, что бесконечны, точно путь в песках, идя которым, мы растем и крепнем. Я б их поштучно сосчитать был рад и их длину измерить точной мерой, я к ним привязан, как привязан раб к своей судьбе, зовущейся галерой… Ты головой качнешь – и от спины они взлетают, словно тень бушприта, и я взмываю на валу волны, стремясь к легенде, что под ними скрыта! Сквозь стылый холод монотонных дней спешу туда, где, мне суля экстазы, из-под ресниц колеблемых теней скользят на щеки крупных слез алмазы. Ты только пряди в узел не сплетай! Зачем ты их к затылку поднимаешь? Твоих волос теченье – тайна тайн, которой ты пока не понимаешь. Весь мир открыт мне, словно сто дорог, когда ты вольно пряди распустила! А стянешь в узел – и грозит мне рок… Ты их не тронь… В них – моей жизни сила.