моя просроченность давит на гланды завтраком дела не в лад делают нас замкнутыми мы мир закрытый и каждый хочет внимания налей вина и разговоры всему вина у каждого космос внутри а у меня пробки светофоры и дороги и люди-пробники они говорят что все попробовали и поняли но из смысла уловили лишь картинку не наполненную на полу разбросаны числа и ошибки что не заметил всем пятен прятал петли и рубашку в шкафу мятую пока ничего не понял и кто тут кем бредил но успел свою голову окунут в ручей изрядно в речи что явно не несли смысла и клятва клевета на свободу ядом плескал заново опять лишь звуки что доносились из коробочки ранее в форме моей ночи и прочерков что бы отправил
заново ведь рисковал зарывал да рыдал дар не дан но ты не там где я летал метан пока в облака как раз в быту каркас взорвется от раз до двух
глаза болят и то понятно красные сосуды мятые сосем конфеты мятные а дальше все пятнами пятнами пятнами просто пятнами пятнами пятнами мы спятили спятили прятались но врятли остановка наш дом мокрые проснись в комнате вперемежку с нашатырем и городом гоу гордые куда то годные вот они наши годы нашивки плот как фото в альбоме около шкафа в ящике я недосчитал пару шарфов да по ушам там пошатан мой в космос шатал посчитаем сколько шансов и шариков в жалких руках детских и дескать не с кем только всплески вместо кресло только если мы все вместе перережем леску после просто в ост на планете оспы
плюсы - минусы. польза - трата. космос и больше нет ваакума. что там далее, фатум? фата или вата, фанатики или правда. пьем за здравие, ну если так, ладно пишим далее главы - монитор, клава улыбки - боль. истина или ошибки. вся вселенная ваша уместилась в глазах моей снежинки, любого космоса лучше, для меня во всяком случае. пора разобраться точно, где запятая, а где точка. колонки громче, чтобы до хрипа крики слышны были, слышь, бля. умиротворенность перерастает в злость. я полностью захвачен, обречен значит. знамя "абстракта" теперь даже в мыслях. млечный путь однозначно лишний. вместо качелей болид. заебанный кашель, сердце болит. сжигай заживо, что уж там время тянуть. на перепутье выбрать путь или пленуть, окунуться без сил в это течение. самоотречением стучать по стенам. и никто не поймет, что внутри, в первую очередь, ты. на остальных мне до пизды, если быть придельно честным. версии пиздежа балансирует на грани срыва, на лезвии. давай тоже залезем. с нашим ебанутыми песнями. но пока не о том пишу бесконечности 8ой том: "где же всё же мой дом?" что со мной? сошел с ума или просто гон? ну-ка ответь в отражение, грустный клоун!