никакой поэтичности в корне. каждое слово томно просит:"помни". пробуем наркотики, чтобы сбежать от сотни причин беспокойства души, потом просто пробуем жить и не торкает. причина уничтожит следствие ещё в утробе. эти мысли тебя угробили. холодные души согреют роботы, и я спокоен, есть погрешность в ропоте сердца, похуй. ты спросишь, как я? лица своего не помню, в ванных теряю самоконтроль, стараясь не смотреть в отражения, горло напичкано истошным воплем, тебе меня не сломать, я сам себе деструкция и истощение. позже заслужат прощение те, кто норовят кинуть ошейник, обычное дело. скрипя душой, закрою новую книгу, прочтённую на чеверть. теперь зашей мою веру в себя.
потух в конечных скитаниях, бедный, есть вещи, что нельзя назвать страданием, веришь? сердце извечным сиянием млеет, и мы вступаем в перепалку, дабы избежать полемик.
мне 19, и кто я? фанат другой музыки, пишущий взахлеб эту несносную хуйню для *. какой талант? если б я мог выбирать, выбрал бы полет с высот, не считая пролетов. дети рыдают под песни и стиль считают холеным, все хотят чувствовать боль, но никто не знает, что значит быть мертвым. в душах не волки. мы действуем. там огалтелые отражения глаз, которым плевать на последствия. в пустых комнатах громкость полная, чуждым сердцем на весь мир, мне пустота шепчет, что я не честен с ней. я раскрываю душу в бездне дней. и спрашиваю себя: "зачем?" позже заслужат прощение те, кто норовят кинуть ошейник, обычное дело. скрипя душой, закрою новую книгу, прочтённую на чеверть. теперь зашей мою веру в себя.