о, я так устал бесцельно прикованным взглядом листать будни, беспристанно плясать и пытаться сыскать в этой яме запал для орудий. ничто не спасет наши души, ничто не заставит нас выжить, смешной неспокойный прохожий спотыкается, падая с крыши. Не то, что раньше. Уберегал душу от жизни, других не запачкав. И мы не помним собственного голоса, и мы кричим на тех, кто голос наш запомнил также и так дни пролетают, смазывая краски, на каруселях расхлестали свое детство наспех. я оборачиваюсь, изображая удивление в глазках, прости, что не насмерть.
мой собственный голос не слышит себя. я развернул в себе лагерь, я натянул свои нервы под кроны вязов. к стволу прирастая не думай, стреляй в спины этих животных, мы живы лишь в собственных сказках,
а что там дальше не знает никто из нас. я песни писал так, чтобы не было стыдно потом за слезы из глаз. взгляни, это не люди ли тонут? познай гармонию в себе, говорили они, описав мою сущность литотой. вот так живем и себя не ценим, продумывал концепции, когда знакомые катались по сценам. вот так живем и здравствуем, превращаясь в растения с понедельников до воскресений. где мы не здесь и не с теми, где сильнее атмосферного давления давят стены, истерики, где мы устали от собственныых прений за деньги, мы где-то, где над личностью давлеют запреты. и ты не помнишь куда бежать, теряешься в сотне карт, где на слове «счастье» крест. и ты ставишь свой собственный, жаль, ты обозначил не то сердце.
2
федор нагибает баттл, как никто не ждал, я взрываю пуканы, ты не проходишь, даун. блять, один за другим казахстанский царь, плачу, режу вены, когда это кончится? я врываюсь в здание суда на импичмент, эй прайд, я тебе насрал в рукавички, протестуй, эта хуйня не критична, ты думал я няшка, я та еще дичь, друг. я выхожу из жижи, посливали сильных, сука, федор выше. продавай свою телку, мы надоим лишнего, вы сливки общества, я с торта вишенка. что это? прайд плачет? он боится что у них, как в британии, запретят сидячку, для него это вид спорта, но ты лучше катись к черту, вместе с рэп-порно.
и вот он, преодолевая грани квадратного кала, катится в ад, «хорошо хоть не долбится в зад», сказал его братец, пытаясь соврать, но мы то все знаем, кто прав, и если б твой мозг имел территориальный устав, то участок, что отвечает за интеллект, я смело назвал бы анклавом.
мне тебя жаль, дурачок, ты въебал баттл плаксе, кадык, подставляй ка плечо, это так мило, что я не могу дышать, пока вы рыдаете с другом на брудершафт. рэп - цирк и смеются все, только не ты, не то, чтобы ты был ну совсем неуклюж, но если б ты был акробатом, прикинь, с русской палкой упал бы с бетонной плиты.
так сложились, все идет к твоему краху, в тупой голове отсутствие тупых идей. бог создал мир за семь дней, ты месяц пишешь свой ебаный рэп? да пошел ты нахуй.