Stil - Автонекролог (Sound by Self) | Текст песни и Перевод на русский

• Тексты песен
• Stil
• Автонекролог (Sound by Self)

Лист,
Еще мне не было так тяжело,
Будто бы руку свело,
В голове сверло.
Это мой некролог,
Я всё никак не приступал,
Приступ,
Я будто виста завис,
Сбитый мануал.
Я создан в стиле казуал,
А ты классика жанра,
Ты пошаговый,
А я по шабашам с детсада шарюсь.
Я- это жаба среди жаворонков,
ШабалА,
Пешка шахматная,
Но король уже в углу зажат.
Это пожарище,
Руины здравого рассудка,
Я ребенок шестых суток,
В нашем судне не спасут вас.
Ты уловил суть?
Это мозга судорога,
Полосы на стол,
И вдохом носа рвешь сосуды себе.
Лист- это последний суд,
Рагнарек,
В паре строк вместилось только:
"Стил. Автонекролог".
Авторская подпись,
Пара тройка пятен поперек,
Далее сюжет понятен,
Главное- пролог.
Порок,
Когда-нибудь настигнет вас,
И пусть я декадент,
Но в вашей массе в обиходе декаданс.
Это не венский вальс,
Это хаос во плоти,
Я необратимо отвратителен
В своем пути.
Как всё это прекратить,
Может пару грамм в лоб,
Ножик по рукам, стоп.
Боже помогай, но
Вожжами не мелькай,
Мы похожи,
Но ты одет подороже,
А я подорожник,
Каждый по-своему сложен.
Все настоящее когда-нибудь станет прошлым,
Заплати пошлину на входе,
И будь осторожен.
Тут вышибала насторожен,
Ведь Харон тревожится,
Это элитный клуб,
Каждый займет ложе сам.
Меня уже ничто не гложет,
Оффлайн режим,
Все лица, зрелища и чувства
Это миражи.
В мире без мира жить,
Стало обыденно,
Хоть сонная артерия- эскейп
Но мне не выйти.
Тебе не вытянуть,
Тебе столько не выпить,
Ты волком выть,
Но Ариадны нить не выхватить.
Это не вы ведете нас на место лобное,
Мы сами отвратительны и холодны,
Еда в столовой.
Это контракт на ловлю,
Некуда бежать,
Моя двойная сплошная- линия ножа.
Ты уважаемый,
Пример для подражания,
А я, пожалуй,
Был рожден случайно в год не урожайный.
Мне тебя жаль,
Ты всю жизнь будто слепой котенок,
И при свете дня не сможешь выйти из своих потемок.
Но я не лучше,
Я туда же лезу за тобой,
Сожалею, но из сажи клею кров над головой.
Мне бы на покой,
Но еще столько не сделано,
Вещи, студии, демоны,
Вещий сон на неделю.
Я как карта поделен,
На разные системы,
Я не с теми и не с этими,
Я в окруженьи стен.
В отраженьи тень,
Мне в лицо смеется,
Боцман драет палубу до лоска,
Поздно. Риф, перевернемся.
Не перенесём всё,
И столько рифм и мифов изведется,
Чтобы краски смазать,
Как работы Гёца.
Связь оборвется,
На листе последний пункт,
Память предает- Брут,
Лишние пару секунд.
Подпишем с Люцифером трансфер игрока,
Вот мое сердце и рука,
Я замер будто камень, истукан.


Stil еще тексты