Жизнь многих из нас упирается в ласковый выстрел, Бояться подъездов, лифтов, подворотен, подвалов. Ходить прижимая к бедру безполезный баллончик, Пытатся не видеть людей , их мерзкие лица.
На улице май, в телевизоре горстка ублюдков, Они говорят, что на улице осень - не спорьте! А выйти за двери , проверить, понять продышаться, Так страшно, как слёзы ребёнка, как мысли о децтве.
Как кто-то с банальной отвёрткой и бездной в глазницах, Как в 22 года понять что ты - алкоголик. Сидите по норам, мечтайте , что кончится осень, Тогда вот, тогда мы покажем, пока что – не будем,
А этот с отвёрткой не верит , что осень - он, Как славно отвёртка впивается в шею прохожим. Прохожиш, которых всё нету, которых нестанет, И хуй с ними лишь бы самим дотянуть до рассвета...