Я устал, я истощён мыслями. В голове лабиринт выстроен. Моя жизнь исчёрканый лист, тем цветом, которого нет. Мы планеты из другой планеты, дверь открыта, там есть свет. Ветер заполняет снегом мой след, есть что-то нечто, и я верю. Я иду в конец туннеля, я истощён внутри и пуст, как кукла. Мои мысли загоняют душу в угол. Лучше бы умер сначала, конец бесконечности может быть началом. А мы павшие в этой стихии, почему говорят, только психи пишут стихи?
Почему говорят, только психи пишут стихи?..
Каждый раз я вижу один и тот же сон, Слепой в своём воображении, но слышу звон, Но не могу понять, где он. В тёмной воде рыбы из неона, Я выделяюсь из толпы своим беспечным взглядом, И моему присутствию врятли рады. Меня можно найти в своей фантазии, в обр аскета я готовлю все запасы на зиму. Закон работает - лучшие уходят первыми, как вихорь. Не обессутьте, не поминайте лихом, По своему мышлению все разные, Всего доброго, вы меня услышали в последний раз.