От черёмухи ночь побледнела, белый май закружился в дожде, поворачивая налево. Никаких не хочу миражей, никакой наркоты и болезней, прочей дряни, что я воспевал, где закат мою бедную песню жарким пламенем целовал, чтоб её каждый город услышал, и читал по губам старательно. Ничего не бывает лишним. И дорога кровавой скатертью.